Culpando al aire (Es el aire fresco en junio)
Caminando en una nave de preguntas
tengo frío en el calor de mis veinte años;
casi armo el seco puzzle de la vida:
veinte años vivos, cantan de verdad.
No es que duela la nostalgia;
no es echar niñez de menos;
no es rencor, no es rencor.
Es el aire fresco en junio ¡Qué escozor!
Caminando voy pintando conclusiones,
voy mezclando lo jurídico y el mar;
voy jugando con las leyes que me obligan
a sentir que soy anciano en mocedad.
No es que duela la nostalgia;
no es echar niñez de menos;
no es rencor, no es rencor.
Es el aire fresco en junio ¡Qué escozor!
Caminando me tropiezo con respuestas,
es difícil asumir la realidad.
Todo cojo echa la culpa al empedrado:
soy la piedra que resiste tempestad.
No es que duela la nostalgia;
no es echar niñez de menos;
no es rencor, no es rencor.
Es el aire fresco en junio
pero es el aire fresco en junio,
porque es el aire fresco en junio ¡Qué escozor!